整座织星书院，忽然变了天。

凌厉的星技杀招全撤了，遍地铺开的全是笨的、拙的、歪的、针脚走得磕磕绊绊的东西。

瑾婳的锁绣针距宽得像能塞进一根手指，梁祯元的平纹经线松了两根，阿禾那朵缠枝莲绣到一半线头打了死结——

可就是这些粗陋得拿不出手的玩意儿，裹着各人心里最无私、最柔软、最碰不得的那块肉，一层一层往外漫。

镜像，再次扑上来复刻。

第一具躯壳吞了瑾婳的锁绣，丝线刚接上就崩了——它能复制针法走向，复制不了火塘边，母亲手掌压着她手背的那个温度。

第二具吞了梁祯元的平纹，经纬刚交错就断——它能复制梭子轨迹，复制不了师父那双被漆染黑洗不掉的指甲盖。

第三具、第四具、第五具……线一沾手就炸，纹样刚成形就碎。

熵雾从裂口里喷涌出来，黑得像矿区塌方那天从矿井口冒出的尘烟。

镜像，一个接一个裂开，撑不住了。

那些丝线里，装的东西太沉了：

烧糊的饭、漏雨的屋顶、父亲磨秃了的顶针、母亲连夜赶工熬红的眼睛、奶奶临终前塞进包袱里的那双新布鞋。

全是破烂玩意儿，全是人间最不值钱的牵绊，镜像咽不下去，噎住了，从内里撑破了肚皮。

熵雾溃散，漫天黑尘簌簌坠落。

书院青石地面上歪七扭八的针脚，还亮着微光，像谁家窗户纸后面透出来的那点昏黄灯影，摇摇晃晃，灭不了。

片刻之后，游荡在织星学院内所有记忆镜像，尽数溃散。

黑雾像退潮一样缓缓收拢，从长廊尽头、从屋檐角落、从每一道墙缝里渗出去，消失在日光重新照进来的地方。

书院长廊一片狼藉。

青石地面上歪斜的针脚还留着微光，一缕一缕的，像谁用指甲在土墙上划出的痕迹。

不少学员负伤坐在地上喘气，有人捂着胳膊，有人靠着墙壁闭眼。但没有人在互相打量、互相防备了。

连那些平时为了绩点争破头的几个人，此刻也只是默默地递过一卷绷带，接了，点了下头，再没有多余的话。

沈星槎扶着廊柱慢慢站稳。

两处伤口还在渗血，左边肋下一道，后肩一道，衣裳洇出两团深色，黏着皮肤，一动就扯着疼。

他喘了口气，指尖慢慢抬起来，碰到领口那枚布制盘扣。

棉线被汗和血浸透了，沉甸甸地坠在锁骨上方，硌得生疼。

他低头看了一眼，针脚还是老样子——密密匝匝，歪了一点点。

奶奶当年缝的时候眼花，最后那两针偏了半厘，她眯着眼端详了半天，叹了口气说“算了，偏就偏吧，人活着哪有样样正的”。

他忽然想起一个傍晚。

作坊里只有他和奶奶两个人，油灯刚点上，火苗晃了一下才稳住。

他那时候八九岁，坐在矮凳上写作业，钢笔漏水，把本子洇脏了一角，他急得差点哭。